Drita Çomo (1958 - 1981)


CETTE
LUEUR
QUI
MONTE
DE
L'ABIME


Cette lueur qui monte de l'abîme, équivaut, par bien des aspects, au Journal d'Anne Frank. Son atmosphère évoque aussi Le Pavillon des Cancéreux d'Alexandre Soljenitsyne. Ces comparaisons ne sont en rien abusives. Atteinte d'un cancer qui la terrassera dans sa vingtième année, Drita Çomo (Drita – en albanais – La lumière), rappelle son existence singulière dans le contexte de la dictature albanaise, sous le régime du dictateur Enver Hoxha. Elle témoigne non seulement de l’évolution de sa maladie, mais restitue également un climat politique oppressant sur un mode allusif et révélateur. Cette lueur qui monte de l'abîme, possède la vertu d'un récit qui mêle l'inexorable d'un destin individuel à une histoire implacable et, en l'espèce, persécutrice. Drita Como, issue d’une famille considérée par le régime comme "ennemie du peuple", est décédée à l’hôpital oncologique de Tirana en 1981, sans avoir aucun proche de sa famille, près de son lit. Sa mère, internée dans un camp de concertation, a été interdite per les autorités à être prés de sa fille en agonie. Le poème Solitude (Vetmia – en albanais) a été tiré par le recueil poétique Une lueur qui monte de l'abîme paru en France, en 2004, accompagné par une Introduction d’Ismail Kadaré,  remarquable écrivain albanais de renommé internationale.  (Éditions du Rocher dans la collection Lettres albanaises ).

 


LA SOLITUDE
 

La solitude c'est la sonnerie du téléphone
C’est une voix étrangère qui cherche une autre personne;
La solitude c'est le dimanche vide,
Aux conversations médiocres et sans soleil.

La solitude c'est regarder par la vitre,
Les gens pressés dans le soir,
Le long ennui avant le sommeil,
Et la touffeur des nuits sans lune.

La solitude c'est aimer beaucoup,
Et n'avoir personne à aimer,
N'avoir personne à qui offrir des fleurs,
Personne à qui raconter sa journée.

C'est être partout de trop, étranger,
Hôte non invité par personne au monde,
Sans un souvenir qui te fasse souffrir,
Sans espoir aucun pour ce qui arrivera.

Mais l’anxiété de mes journées sans toi,
Ma grande détresse infernale,
Pour tous que ce tu sais ou ne sais pas:
Je ne peux rien lui trouver d'égal.

Et les minutes de défiler lentement,
Lourdes de ce que l’on appelle attendre,
Souffrantes par ce qu'on appelle le manque
Et qu’en moi sont si innombrables …

Petite anthologie
Traduits par Vasil Çapeqi et Ardian Marashi 

SOMMAIRE

Introduction de Vasil Çapeqi :

(par ordre d’entrée en scène selon la chronologie) : Migjeni, Isuf Luzaj, Arshi Pipa, Martin Camaj, Kasëm Trebeshina, Fatos Arapi, Mihal Hanxhari, Dritëro Agolli, Ismaïl Kadaré, Frederik Rreshpja, Ndoc Papleka, Xhevahir Spahiu, Primo Shllaku, Jamarbër Marko, Visar Zhiti, Drita Çomo, Preç Zogaj, Rita Petro, Gazmend Krasniqi, Mimoza Ahmeti, Stefan Çapaliku, Arian Leka, Flutura Açka, Agron Tufa, Brikena Smajli, Olimbi Velaj, Lindita Arapi, Parid Teferiçi, Romeo Çollaku, Ervin Hatibi, Ledia Dushi et Alisa Velaj

Fiche détaillée :
 
ISBN 978-2-87406-408-1
Nombre de pages 100
Année de parution 2007
Editeur L'Arbre à paroles
Auteur Collectif
Prix : 7.50 €
Référence ARBRE00023 

La revue ‘L’Arbre à paroles’ propose pour son numéro 137 un très beau recueil de poésie albanaise. De Kadaré à Migjeni, de Visar Zhiti à Jamarbër Marko, découvrez une trentaine d’auteurs albanais encore peu connus en France.

Critiqué par Sahkti, le 12 octobre 2007
(Genève)

RICHESSES ALBANAISES

Quel plaisir que l'exploration de la revue l'Arbre à Paroles ! Le n° 137 est consacré à la poésie albanaise, pas toujours très bien connue et diffusée dans nos vertes contrées et c'est dommage. La poésie albanaise, comme l'indique l'introduction de Vasil Çapeqi, se nourrit de l'identité de tout un peuple, d'une nation entière, puisant dans la tradition orale et les origines de la culture le ferment nécessaire à son éclosion. Longtemps les Albanais sont restés fermés aux courants littéraires extérieurs, non par volonté populaire, hélas, mais par choix d'un pouvoir politique. Ce qui leur a sans doute permis de se plonger avantage dans leur histoire et leur culture et d'y trouver le moteur déclencheur pour la création d'un courant poétique national. Ce pays a connu l'espoir, la désillusion, a cru au communisme, a subi la dictature... et a donné le jour à des auteurs merveilleux tels Ismaïl Kadaré.

Cette anthologie, courte mais si belle, si riche, propose un tour d'horizon de cette Albanie littéraire vivante, résistante, digne et empreinte d'un respect illimité. Merci, mille mercis, à l'Arbre à Paroles pour ce recueil porteur d'espoir qui mérite d'être largement diffusé. On y trouvera Migjeni, Isuf Luzaj, Arshi Pipa, Martin Camaj, Kasëm Trebeshina, Fatos Arapi, Mihal Hanxhari, Dritëro Agolli, Ismaïl Kadaré, Frederik Rreshpja, Ndoc Papleka, Xhevahir Spahiu, Primo Shllaku, Jamarbër Marko, Visar Zhiti, Drita Çomo, Preç Zogaj, Rita Petro, Gazmend Krasniqi, Mimoza Ahmeti, Stefan Çapaliku, Arian Leka, Flutura Açka, Agron Tufa, Brikena Smajli, Olimbi Velaj, Lindita Arapi, Parid Teferiçi, Romeo Çollaku, Ervin Hatibi, Ledia Dushi et Alisa Velaj. Des poètes qui parlent de misère et d'espoir, de combats sans merci et d'utopie sans fin. La diversité albanaise qui s'offre au lecteur et ne demande qu'à être explorée et partagée. Je suis tombée sous le charme de ce recueil et de cette poésie contemporaine forte, dynamique et belle, si belle.

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TESTAMENT
 
À ma mort
veuillez laisser dehors mes jambes.
Ce sont elles
qui m'ont lancé à la poursuite de traces ardentes
et des traces glaciales sur la neige gelée.
Elles m'ont porté,
elles ont défailli et je suis tombé.
Par elles j'ai ressenti la terre,
les pierres,
les ronces,
le gravats et le béton,
le verre et la rouille.
Mes jambes ont aimé,
elles ont marché sur la trace d'Ève.
Ce sont elles qui ont voulu
que je sois ici et non là
où je devais peut-être me trouver.
Jamais mes jambes n'ont eu de regret,
mes jambes n'ont pas de bouche, pas de souffle,
pas de poumons ou de hoquet.
Elles sont aveugles, laissez-les dehors,
sans tombe.
 
À ma mort
veuillez laisser dehors mes mains.
Deux mains,
deux pauvres mains :
estampée dessus la forme de nos origines,
peut-être aussi la carte de certaine dépigmentation.
Mes mains,
les seules capables de chanter mes silences.
Ce sont elles et elles seules qui ont jeté les filles
dans mes bras novices.
Elles et elles seules savent
tanguer sur le désert de la feuille blanche,
gesticuler par des mots insonores :
ce sont elles qui
chaque heure, chaque minute, chaque seconde
gravent mon nom
sur la matière moite du Temps.
Mes mains dans la terre noire,
sans racines, sans un trou à elles.
Quand repousseront-elles, mes mains ?
Mes doigts sont les lambeaux
de mes mains mutilées.
Que les doigts de ces mains usées pendent
jusqu'à l'usure totale.
 
À ma mort
veuillez laisser dehors ma tête.
Dans ma tête ont habité mes yeux,
mes oreilles, mes sens épuisés,
et mon front vertical en elle s'est retrouvé.
Cette tête a voulu que j'aime la Mort ,
que j'aime la violette sur la terre gelée de mon pays.
C'est cette tête-là
qui a commandé mes jambes,
mes mains,
mon moi-même.
En elle ont siégé les ganglions de mes larmes
et leur liquide dur comme de la grêle.
En elle s'est incrusté le stigmate
de ma blessure mille fois rasée,
celle qui a la forme d'une mouette.
Là gît la mer refoulée,
le bois incendié
et le voluptueux nuage.
Là séjournent les fleurs myosotis,
mes amoureuses aux mains de chewing-gum,
l'epsilon, l'X et plusieurs autres symboles
à l'aide desquels j'ai marqué un corps apparu.
Là coule mon fleuve vivant
qui tarit, se dessèche et s'évapore
laissant par derrière un gravier aride,
un chemin obligé pour mon pied sans talon.
Ah ! tête souveraine, c'est toi qui m'aurais guidé,
c'est à toi les orties, l'aubépine
et les coquillages dans les basses eaux,
mes plaies en forme de lettres
et mon sang en forme d'onde
c'est à toi. De là-haut,
sur mes épaules chétives,
tu ne cesses de lancer
ton cri aigu d'oiseau de mer.
 
À ma mort
veuillez me laisser tout entier dehors
sans tombe.
 
Moi, entièrement coupable.


( Traduit de l'albanis par Ardian Marashi  )

Diplômé en littérature et journalisme en 1974 à Tirana, il fut condamné à sept ans de prison l'année suivante, pour avoir exprimé son mécontentement envers le Parti Communiste Albanais. Mais surtout pour être le fils de Petro Marko (1913-1991), ancien combattant de la Guerre d'Espagne et ancien résistant passé par les camps de concentration : le romancier le plus talentueux de l'immédiat après-guerre fut plusieurs fois condamné, interdit de publication et interdit de lecture, et autant de fois "réhabilité", à cause notamment de sa popularité que le Parti jugeait trop expansive à ses dépens. Jamarber, lui, sortit de prison en 1979, mais dut compléter sa peine en travaillant comme déchargeur dans une brigade d'entretient. Il est l'auteur de deux volumes de poésie, dont le premier, Hasard intentionnel (1995), écrit durant vingt ans, pourrait être considéré comme l'oeuvre de sa vie. Avec son deuxième recueil, Pro nobis (2001), il confirme à nouveau ce qu'il y a de meilleur dans sa poésie : une forme laconique, un rythme intérieur soutenu, une pensée profonde dénuée de métaphore, une fière douleur qui ne tombe jamais dans le pathétique.


                                     ( Poèmes traduits de l'albanais par Ardian Marashi )



                      POUR AUTRE CHOSE JE SUIS DE RETOUR

Je ne suis pas revenu
Pour voir une larme versée pour l'occasion
Ne suis pas revenu
Pour entrer dans un sourire
Ne suis pas revenu
Pour démontrer que je savais tout
Ou pour enlever le grain de poussière
Qui pèse en suspens sur l'espace du malentendu
Je ne suis pas revenu
Pour sentir les inflexions sentimentales
Je ne serais pas revenu
Pour prendre ce qui m'était dû
Je ne suis pas revenu pour tenter de récupérer
Mes jours perdus en prison
Je savais que ceci était impossible
Je ne serais pas revenu
Pour éprouver la même chose
Que d'autres ont vécue.

LA LIBERTÉ DE LA PLUIE

Avec ses mains longues
Avec ses jambes minces
Elle plongea libre
Dans le monde ici-bas.
J'imagine sa plainte
Lorsqu'elle s'arrêtera
Devant
Les barreaux de fer.


***

Vous êtes pardonnés
pour le jour où vous m'avez condamné à mort.
Vous êtes pardonnés
pour l'heure où vous m'avez conduit à l'hospice des fous.
Vous êtes pardonnés
pour la minute où j'ai aimé le mensonge.
Je me vengerai pour la seconde où vous m'avez fait Dieu.

***

Nous avons gagné la guerre, le rêve, le beau.
Nous avons dormi du sommeil des bienheureux.
Et nous nous sommes réveillés étonnés
Par les crissements des vers
Aux fondations de notre majestueux avenir.

***

Dieu
La créature la plus impuissante de l'univers
Est devenue par erreur la plus puissante
Pour faire en sorte que les hommes se retrouvent
En enfer.

***

Je mélange le ciel et le sable
Et je conçois la mer.
Je mélange la mer et mes mains
Et je conçois le feu.
Je soustrais la lumière et la joie
Pour concevoir une parole.

***

Je rentre du combat
Les plaies fermées
Et je trouve
De nouvelles plaies toutes fraîches
Par le combat
On pourra les refermer.


***

En cours de chemin me porteront mes jambes
En cours de vie me portera mon souffle
Quel plaisir
Si je pouvais porter les fleurs à ma mort.


***

J'étais curieux de voir
Et j'ai vu
J'ai eu des remords ensuite
Et j'ai vu de nouveau.



 

Albana Melyshi - Lifschin

VOL D'AME

Un verre de vin
J'ai bu hier soir
Avec un poète

Et j’ai vu comment
Magiquement son âme
Il a versé dans son verre.

Et comme un voleur
Les verres j’ai changé
Et son âme j’ai volé …

( 13 avril 2007 )

( Traduit de l’albanais en français par Vasil Qesari )

PEGAS
 
Je le vendrais bien ce cheval,
Je n'arrive pas en m'en sortir.
Tant pour le faire manger ... 
Tant pour la maréchalerie ...
Mais attends un peu
Qu’est ce que je dis là ?
Qui me conduira au plus haut du ciel 
Dans mes envols chargé de mes rêves 
Non je n'ai pas choix
Je vais le garder !
Même si ça
Me coûtera très cher

Traduit de l'albanais en français par Simbad D.

 ***

Grigor Jovani 
 

PEGASI
 
Do ta shes këtë kalë.
Nuk ia dal.
Kaq për ushqim ...
Kaq për patkonj ...
Por prit,
kush do më mbartë
në qiejt lartë,
kur fluturoj?
S’kam ç’bëj, do ta mbaj.
Le të kushtoj ...
 

kolec traboini

( poète albanais )

aquarelle

je dessinerai l’arcade de ta porte
le coin de la rue ou ce matin tu es passée,
le vert sapin ou tu as couché ton regard
la flamme d’un éclair qui nous a embrasé.

je jetterai sur l’aquarelle les gouttes de la pluie
qui descendant du ciel tendrement t’ont touchées,
les oiseaux d’hiver tremblant aux vents froids
qui ont trouvé refuge dans la rétine de tes yeux.

j’esquisserai l’image d’un taxi
qui t’attendait à Belle Avenue,
je garderai les feux rouges allumés
pour que tu ne puisses partir à jamais.

je jetterai sur la toile des tulipes intimidées
et des sons plaintifs d’un piano lointain,
fleurissant sur ta bouche en refrain "pour Elise"
dégelaient les glaces d’hiver de ce matin.

de cette rue je garderai toutes les études
espérant que de nouveaux tu apparaisses …

traduit de l'albanais en français par Vasil QESARI

kolec traboini

akuarel

do të vizatoj harkun e portës tënde
e këndin e rrugës që kalove në mëngjez,
bredhin ku mbështete vështrimin
e flakërimen e rrufesë që mes resh u përndez.

do të hedh në akuarel pikat e shiut
që zbritën nga qiejt e të prekën,
zogjt që u gjënden të mardhur përjashta
e në retinën e syve të ty strehëz gjetën.

do të skicoj imazhin e një taksije
që të priste në Bel Avenju,
semaforët e kuq do ti mbaj ndezuar,
që ti të mos ikësh kurr më që këtu.

do të hedh në telajo tulipanët e drojtur
e tingujt e një pianoje të largët,
që mbinë si motiv në buzët e tua
"for Eliza" që atë mëngjez shkrinte akuj.

do të marr çdo etyd që u gjënd në udhën tënde,
 me shpresë që brenda tyre sërisht shfaqesh ti.

Përkthyer nga shqipja në frengjisht nga: Vasil QESARI

Iliriana Sulkuqi - poètesse albanaise

Iliriana Sulekuqi - poétesse albanaise. Née à Pogradec - ville ou naît et vécut isolé par le régime communiste, Lasgush Poradeci - un parmi les plus grands poètes d'Albanie. Elle a fini ses études à la faculté de lettres à l'Université de Tirana (1971) et a travaillée dans diverses medias de la presse écrite. Les poèmes de Sulkuqi (dix recueilles) sont publiés en Albanie et plusieurs parmi elles, dans les magasines et anthologies de divers pays comme : Grèce, Italie, Roumanie, Etats-Unis etc. Iliriana Sulkuqi, actuellement, vit et continue son activité littéraire aux Etats-Unies (New York). Les poèmes présentés en bas, traduits en français par Simbad, font partie dans son dernier recueil poétique, intitulé "Demande -  moi  pardon !".  

 
MENS-MOI !
 
Première Partie
 
Mens moi avec des mots de princes et fables,
Mens moi avec légendes encore non dites,
Mens moi quand tu m'appelleras, o Mort !
Mens moi pour y venir vivante et joyeuse !
 
Deuxième Partie
 
Toi ma Mort ne ressemble pas avec moi
Tiens bien tes jolies robes et ta beauté
Je viens vers toi pour me reposer un peu
Sois belle, je fais semblant à t'aimer ...

 ***

 

FATIGUÉE
 
Fatiguée,
Je suis fatiguée,
En vous saluant
Dans chaque pas.
En vous souriant,
Pour vous dire
Que j'aime la vie !
Je suis fatigué
Dormant toujours
Avec des souvenirs.
Je suis fatigué,
En attendant
Une nouvelle journée
Qu'arrivera plus vieille
Que la journée d'hier.
Je suis fatigué
De mon âme
Rebelle !
Je suis fatigué
Je suie fatigué !   ( Traduit de l'albanais en français par Vasil QESARI )  
*** 
GËNJEMË  
( Koha e parë )
 
Gënjemë me fjalëza përralle,
Gënjemë me legjenda të pashkruara,
Gënjemë kur më fton, vdekje moj,
Të të vij duke jetuar !
 
( Koha e dytë )
 
Ti vdekja ime mos më ngjaj
Qëndro në hiret e tua !
Vij te ty të shplodhem pakëz.
Bëmu e bukur, sikur të dua !
 
 
U LODHA
 
U lodha
Në çdo hap
Duke ju përshëndetur
Me buzëqeshje,
Për t'i u thënë
Se ju dua si jetën !
U lodha
Duke pritur ditën e re
Që më vjen më e plakur
Se dita e djeshme !
U lodha
Me shpirtin tim
Qe s'më bindet.
U lodha,
U lodha !