P'TITS RIENS ...

Zorica Sentic 

Une rose qui sent bon. Un bonjour en passant. Un sourire d'un enfant. Une caresse matinale. Un baiser troublant. Une lettre d'un ami. Une autre d'un amour. Une larme de pluie. Une bougie qu'on allume. Une autre que l'on éteint. Un café au lit. Un poème raté. Un non pour un oui. Une photo jaunie. Un coup de fil d'un ami. Un souvenir. Un conte inventé. Un caillou ramassé. Mon coup de soleil, nos vacances ratées. Un dîner en tête-à- tête. Un pense-bête. Un vol d'hirondelle. Un vin chaud à la cannelle. Une vielle chanson sur un accordéon. Une mèche de cheveux. Un croûton de pain trempé. Les matins câlins. Des --ufs au bacon. Un chocolat chaud. Un bonbon à la menthe. Une dragée de frissons. Des mots polissons, un décolleté naissant. La déraison d'une passion. Le mariage d'un vieux pote. La passion oubliée. Un flacon de neige. Une glissade. Un feuilleton télé. Une fiction ...un roman pas terminé. Le son du violon sur un disque usé. Un pigeon voyageur. Une partie de cartes. Une louche de caresses. Une dispute de je t'aime. Une faute qu'on pardonne. La maquette d'un voilier mouillé. Le citronnier mal arrosé, ou trop , qui a crevé. Une autre passion qu'on abandonne sans raison. Une pincée de sel oubliée. Une cuillère de miel dans un bol de lait. Un verre de rosé. Une coupe de bulles et la goutte qui fait déborder. Une tablette de chocolat et un bouquet de pensées violettes. Un livre de chevet et une gorgée de baisers …Une tasse ébréchée. Une statue égyptienne Un tour de pédalo. Une virée en vélo. La séance ciné du premier baiser, et le papa en colère. La pièce dorée de la souris, souvenir d'une dent de lait. Le cactus qui pousse et qui t'a piqué …oh ! qu'est ce que t'as pas hurlé. La promesse oubliée. La promenade sur les chemins des braconniers. La panne, t'avais pas payé la note d'électricité. Les après midi sur la plage à se dorer. La veille tante décédée. Les sauces pimentées. Les coquilles Saint Jacques aillées. La maison dans les dunes, un rêve avorté. Les repas plateau télé. Les retards de train, excuses inventées. Les copains pas copains. La virée qui a mal viré. Un écrit mal écrit ...et que t'as pas compris. Une idée folle, t' offrir une boussole. Le voyage à Venise et le gondolier qui ne voulait pas te faire payer. Le pneu crevé, la roue de secours oubliée. Le tournesol bleu qui n'était plus jaune. L'évier bouché… : T'as juste dit : c'est rien qu'une bricole et t'y a passé un dimanche entier. La cravate introuvable, le jour du rendez-vous avec le banquier, t'as même cru que la cravate aurait fait avaler au banquier ton dossier mal préparé. La chemise mal repassée qui t'a froissé. Le piano mal accordé. La grippe mal soignée. Les vacances en Corse. La table en formica qui est toujours dans la cave. Les photos des coccinelles que t'as ratées. L' harmonica qui ne jouera jamais tout seul… Les pantoufles mal rangées. Les siestes improvisées …Mes silences bavards. Et l'agenda que t'as jamais retrouvé… où t'avais écrit en grenat, en gros et gras ;'' trois petits points ne pas oublier de lui dire …j't'aime toute l'année et pas seulement le 1 mai !''Et ce vieux cahier d'écolière que je viens de retrouver …où dormait cet écrit brouillonné le 1 mai de ma première année en France en 1968.

Zorica Sentic
 
Zorica - voilà un prénom qui n’évoque pas franchement des contrées françaises, non, elle nous vient tout droit de l’ex Yougoslavie, la Serbie où elle a grandit et vécu jusqu’à l’âge de ses treize ans. Sculpteur de profession, elle sculpte les mots, le tissu, avec brio. Elle a tant de cordes à son arc, qu’on ne sait par quel bout le tendre. Ses créations sont toutes originales qu’elles soient de phrases ou de soie, mot de soie, vers de soie, vestes , chapeaux, sacs. Zorica nous emmène dans son pays en musique, en poésie, par de petites histoires qui nous font faire des allers retours prodigieux et magiques, et dans cet univers qui n’appartient qu’à elle. Le monde de Zorica sur un fond de franchise décapante n’ignore rien de ce qui nous entoure, la tendresse, la sensibilité, le partage dont elle use et abuse pour les autres surtout et avant tout. Elle aime les beaux mots, les simples mais vrais, les nouveaux, les inédits, les incompris, les solitaires… C’est elle, Zorica Sentic !

LA FILLE NUE DE LA MER

"La légende est nécessaire car la vie est laide. Un beau mensonge est plus vrai que la plus éclatante vérité. La vraie vie, ce n'est pas celle que nous connaissons mais celle que nous cherchons à connaitre ... "

Certaines légendes traversent les siècles sans rien perdre de leur pouvoir révélateur. Sans doute répondent-elles il des questions enfouies dans le plus secret de nous-mêmes, sans doute aussi existe-t-il en elles ce qu'on appelle un fond de vérité. Tel est le cas de la légende ou du récit rapporte dans le roman ‘Une jeune fille nue’: les amours d'une jeune fille et d'un dauphin, prés des rivages de l'ile de Mytilène, en Grèce. Que ces amours tournent au drame, qu'une tierce personne, étrangère aux secrets impérieux de la mer, vienne rompre l'enchantement de cette idylle entre deux règnes et la muer en tragédie, cela, c'est 'affaire de l’amour. L'essentiel demeure cette amitié sans limite entre un cétacé et un être humain, qui ne prête ni au sourire ni il l’étonnement mais simplement qui est. La fraternité avec les animaux est un des rêves majeurs de t'homme. Non pas cette fausse fraternité qui laisse croire que les animaux sont capables de sentiments humains, mais l'autre, la véritable, celle qui contraint l'homme à briser, le premier, les conventions de son système, à franchir tous les miroirs dont l'illusoire transparence nous faisait croire qu'au fond, les animaux étaient notre propre reflet déformé, ébauché. Franchir ces miroirs, devenir l'ami d'un dauphin, cela exige avant tout d'oublier notre monde et d'oublier la terre. C est une initiation redoutable qui nous fait côtoyer la folie et la mort. Les Néréides et les Sirènes, ces créatures il mi-chemin du monde humain et du monde aquatique, ont incarne pendant des siècles les mirages et les dangers de cette collusion entre nature contre deux règnes. Leur chant, leur appel, leur langage sont synonymes de mort. Ils entraînent l’homme dans un univers étranger qui l'étouffe. Les victimes des Néréides et des Sirènes devenaient folles d'abord et ne mouraient qu’ensuite. Les seuls êtres à vaincre ces sortilèges furent ceux précisément qui oublièrent la parole et se mirent à chanter, eux aussi. Arion, Orphée, avec leur lyre, ont charmé les dauphins et les animaux de la terre et purent entrer vivants au royaume interdit de la mer et de la mort. Arion était de Mytilène et c’est il Mytilène qu'un oracle fit découvrir, miraculeusement préservée dans le sable, la tète coupée d'Orphée, Mytilène, l'antique Lesbos, continue, aujourd'hui encore, d'être le lieu privilégié des légendes, des noces millénaires de l'homme et de la mer. Ceux qui connaissent celle ile retrouveront aisément les lieux d'une jeune fille nue: la cote déserte ou Thomas el sa fille Angela ont construit leur cabane, la forêt pétrifiée, prés de Sigri, ou gisent des troncs d'arbres mues en rocs, Mais les lieux, si fideles qu'ils soient au cadre des légendes, n'importent guère pour eux-mêmes, La mer est le personnage essentiel de ce livre, la mer ou se dessine, dans les crêtes des vagues, les franges de l'écume, l'échine luisante des dauphins, amis de l'homme. Il serait absurde d'alourdir ce livre en montrant à quel point il aussi, prémonitoire. Disons seulement qu'on découvre présentement, par des voies qui ne sont plus celles des contes mais celles de la science, l'intelligence des dauphins, leur attirance vers l'homme, leur langage dont on déchiffre jour âpres jour la surprenante richesse. Angela, l'amante des dauphins, le savait depuis sa naissance et l'auteur aussi qui, tout enfant, ne se lassait pas d'écouter les étranges récits que les pêcheurs contaient sur les dauphins. L’un d'eux avait sauvé des requins un marin tombé de sa barque et l’avait ramené au rivage, tel autre s'était pris d'affection pour un pêcheur et poussait tous les poissons vers ses filets... Qu'importe si, avec les années, ces souvenirs se sont transformes, embellis. Une jeune fille nue est avant tout le premier livre ouvrant toutes grandes de l’imagination les portes d'un nouveau monde, il est l'histoire d'une amitié longtemps perdue, aujourd'hui retrouvée,

Préface du roman ‘Une jeune fille nue’ de Nikos Athanassiadis

                   

Ishte gjatë verës që shkoi. Gjatë një dite të nxehtë e të thatë. Dielli digjte e edhe pse në kokë mbaja një kapelë kashte, ndjeja që ajo më qe ndezur flakë. Isha buzë detit. Me ujërat ngjyrë gurkali. Një deti që mund të gjendet vetëm në pellgun magjik të Mesdheut. Shkurt muhabeti, isha me pushime në Vlorë, në vendlindjen time. Lakuriq, i shtrirë mbi rerën fine, po shikoja ujin e detit, si një udhëtar në shkretëtirë. Ai me ftonte të shkoja. Për tu freskuar. Por, unë, s'isha i vendosur. Para syve të mi, jo me larg se 40 metra, një varkë e braktisur, lëkundej lehtë sa majtas - djathtas. I ngula sytë mbi të dhe për një çast, e ndjeva veten të braktisur edhe unë. Të harruar diku larg, s'di se ku. Të flakur tej, të tradhtuar, të vetmuar e plot melankoli ...

                                                    ***

C’était l’été dernier. Pendant une journée très chaude et sèche. Le soleil brûlait et même si j’étais couvert avec un chapeau de palier, je sentais la tête en feu. Je me trouvais au bord de la mer. D’un mer couleur turquoise. Un mer qui se trouve seulement sur le magique bassin de Méditerrané. Bref, j’étais en vacances à Vlora, en Albanie. Nu, allongé sur le sable fin, je regardais l’eau de la mer, comme un voyageur de désert. Il m’invitait de y aller. Pour se rafraîchir. Mais, je n’étais pas décidé. Devant mes yeux, non plus de 40 mètres, une petite barque abandonnée, se balançait calmement a gauche et a droite. J’avais fixé les yeux sur elle et pour un moment, je me suis senti abandonné et oublié dans quelque part, je ne sais pas ou. Trahi, rejeté, seul et plein de mélancolique …

 

                  PLEPAT PARA BALLKONIT

Përballe ballkonit, fare pranë, aq sa mund t'i prekesh edhe me dore, përkunden degët e një radhe plepave, te një lloji qe ne Shqipëri i quajmë "kavakë". Dimër e vere, ato janë aty; gjate pranverës e verës te dendur e te gjelbër, gjate vjeshtës ngjyre bakri ne te verdhe e gri e gjate dimrit, te thate e te harlisur si gjymtyre kafshësh te frikshme.Kur vegjetacioni i tyre është vërtet ne kulm, puhia e freskët e gjetheve hyn gjer ne apartamentin tim. Dhe, degët e plepave me ngjajnë me ca erashka te madha tropikale te cilat, bashke me ngjyrën e klorofilit, oksigjenin e freskinë qe fusin brenda, përzihen edhe me tingujt muzikore, te cilët unë s'harroj t'i shpërndaj gjithandej, e te mbush me to gjithë mjediset, gjë e cila me krijon një gjendje relaksi te vërtete ...Prania e këtij vargu plepash aq pranë kangjellave te ballkonit tim, për këdo qe vjen ne shtëpi, kam vene re se provokon një surprize e këndshme. Jo rralle, miq te ndryshëm, sa hyjnë ne sallon, nuk impresionohen as nga librat e shumte, tablotë e pjatancat prej porcelani te orientit apo "terrakotot" egjiptiane te cilat mbushin muret, por nxitojnë te afrohen pranë ballkonit e, shumëkush prej tyre, nxiton te shprehet me fjalët:

- Oh ! Paskeni një kopesht te bukur këtu! Kot qaheni pse jetoni ne apartament ... Vërtet një pamje mjaft e këndshme !

Një kopsht para ballkonit ?! Krahasimi them se është i vërtete dhe i goditur. Por, ne fakt, qe kur nisa te shkruaja frazat e para, nuk kisha ndërmend te flisja për te. Ajo qe me ka bere te reflektoj jo pak e, te thellohem vërtet mbi konceptin emocional qe përcjell ne qenien time ekzistenca e plepave para ballkonit, nuk është as gjelbërimi, as freskia e hijes se tyre, as nocioni i "kopshtit para sallonit", por diçka krejt tjetër. Gjë, e cila, me kalimin e kohës është bere pothuajse një obsesion, një pike reference e diçkaje te shtrenjte, një raport malli e nostalgjie me diçka te çmuar e tepër te rëndësishme për mua.Shkurt e thjesht, po ju rrëfej se gjelbërimi i plepave, ka lidhje me ardhjen e pranverës e, me pas, te verës, te stinës kur unë, qe këtu prej egzilit te largët nis te përgatitem për te shkuar me pushime, ne qytetin tim te lindjes ... Ja, vështroni,hidhni sytë përtej xhamave ! Ato sythe fare te vegjël, ngjyre mjalti, te cilët mbushin me mijëra degët e holla e te gjata te plepave, pak nga pak do mbufaten nga lëngu transparent e çudibërës qe vjen thelle prej rrënjëve e tokës. Pas disa ditësh do te jete pranvere e plote e, prej tyre do te bulëzojnë e do te gjallojnë, si fluturza te verdha e transparente, fillesat e gjetheve te ardhshme.

Dhe a e dini ? Thelle ne qenien time, unë do te ndjej një dridhje rrenqethese gëzimi prej fëmije.  Me se fundi, dimri ka ikur e bashke me te, edhe ditët e ftohta e plot lagështirë oqeani. Po vjen pranvera e, pas saj, vera - stina e ëndërruar e pushimeve te mia. Pas pak do te nisin përgatitjet për te shkuar aty, ku me pret vendi e njerëzit me te shtrenjte te zemrës ...

SToLiTE e DETiT

... Isha shtrirë përballë detit, në një gji të fshehtë shkëmbor që ndodhej poshtë një honi të frikshëm, në të cilin s’kisha venë këmbë kurrë. Ndodhesha në një humbëtire, harruar mes ngjyrës smerald të ujërave, qiellit blu dhe freskisë së gurëve ciklopike, përballë imazhit të largët flu të një ishulli të shkretë. Isha i mrekulluar nga ai gji i vogël, i panjohur i cili më çonte me imagjinatë larg, larg, ndofta gjer në ishujt egzotikë të oqeaneve. Isha përhumbur në mendime trullosëse, teksa merrja diell, shtrire aty mbi rërën e trashë e të ashpër apo, më saktë, mbi guralecë. Mendoja, si gjithmonë, për të dashurën time që më mungonte shumë. Pas ca ditësh, do largohesha përsëri prej saj e, kjo ndjenjë me bënte të vuaja, të vuaja shumë ... ... Sa fatkeq që isha !... Pas asaj Drite të Lëbyrshme që kisha përjetuar për ditë me radhë, mjerisht, tani do të bija plotësisht në një Errësirë pa Shpresë. E, duke menduar pikërisht këto, më lindi ideja që ditën e largimit, t'i lija asaj si kujtim lamtumire diçka, pikërisht prej atij vendi ku isha shtrirë e ku deti ngjyre gurkali përplasej ëmbël mbi shkëmbinj. Por ç'farë t'i lija? Imazhin e detit, ngjyrën e tij, atë ndjenjë të bukur përhumbje që përjetoja ? Nuk dija ! E ishte, pikërisht në ato çaste që dora ime nisi të rrëmojë lehtësisht mbi guralecë e, atëherë, në mënyrë instiktive thashë me vete: - E gjeta !... Do t'i dhuroj të dashurës sime, diçka të veçantë. Pikërisht Stolitë e Detit ! Dhe u ngrita. Futa duart thellë e nisa të kërkoj. Të zgjedh e të mbledh guriçka të vogla, me forma, trajta të veçanta e të çuditshme. Me bira, me gropëza, me njolla, vijëza të imta e rrëmba ngjyra – ngjyra vezulluese si qelqe ngjyrë gri, jeshile, blu e të kaltra. Ah, vërtet, s’kish më bukur se një dhuratë e tille! Me to, do të bëja pastaj një gjerdan për gjoksin e së dashurës sime, atë e cila ishte lumturia dhe vuajtja ime. Ja ! - thashë me vete - Këto janë Stolitë e Detit që mblodha për ty! Xhevahirët, diamantet, brilantet, rubinët, zefirët e tij. Këto janë stolitë më të bukura e më të çmuara në kujtim të së dashurës sime ...

Jonufër - 24 gusht 1970

GERMA  D  ...

 D - si D - ja, germa e parë e emrit tim,

 D - si Dashuria Jonë e ndaluar,

 D - si Dielli i ditëve që kaluam bashkë,

D - si Deti i shpirtrave tanë të trazuar,

D - si Djaloshi me"Këmishe te kaltër",

D - si Drita e syve të tu në muzg,

D - si Dehja - Opium ne krahët e tu,

D - si Dridhja e puthjeve plot mall,

D - si këngët vajtuese të Dalarës,

D - si "Mi mu thimonis matjamu !...",

D - si fletët e Ditarëve tanë te pashkruar,

D - si Ditët e rinisë sonë - film bardh´e zi,

D - si Dasma jonë tragjikisht e munguar,

D - si ajo Dite fundgushti dy vjet me pare,

D - si Dëshira për t´a përjetuar atë ne pafundësi,

D - si Dalta qe skaliti Dhimbjen e Ndarjes,

D - si ngjyra e karafilit qe s´më dhurove dot,

D - si Drita e hënës nenë tymin e cigares,

D - si Degët e plepave para ballkonit tim,

D - si acari i Dimrit te gjate qe na ndan,

D - si Deti yne te Plazhi i Jonufres,

D - si rikthimi i Delfinëve te Shpresës,

D - si Ditët e numëruara çdo mëngjes ...